Я не гуляка, а кто-то хуже...
Со мной ума да удачи горсть,
И дань моя – не тела, а души,
В руке моей – не перо, а трость.
Мне иногда так приятно с вами –
Едва ль не так же, как и с детьми.
И как же часто между делами
Молва: «Поди-ка его пойми!»
Мне говорят: «Ты попроще, милый...»
Да я порою и сам не рад,
Но как же душен мне ваш постылый,
Ваш обезумевший маскарад,
Где маски резаны по живому,
И кровь сочится из свежих ран.
Как мотыли вы сюда влекомы,
Где на изъяне цветет изъян,
Где что до блеска – то золотое,
Где до бесчинства – святой алтарь;
Тут почитают за вкус пустое,
Тут подражает любая тварь.
Я не гуляка, а кто-то хуже...
Я тут особо нежданный гость,
И, прибирая с собою души,
Прощаюсь с вами. Подайте трость...