Мне снятся в снах стихи.
Как поймать их, не знаю. Пока.
Проснулась: сквозь пальцы пески
очерчивают бока.
Песчинки на простыне -
стихи рассыпались в прах.
Собрать бы горсточку мне -
но только "увы!" и "ах!"
Но только остатки цветов,
размытой рассветной пастели...
Но только останки цветков,
разбросанных по постели.
Я знаю, что мне не поймать
ночной лиричной Эвтерпы.
Я знаю, что мне не понять
ее поэтичные чЕрты.
Я знаю, что нужно:
а нужно спать,
и просто просматривать сны.
Но главное,
главное - это писать,
даже если сюжеты скудны.