Я возвожу курок, стоя к тебе в упор,
Я поднимаю руку – дуло у сердца ждет.
Помнишь, как было у По – шорохи в шелке штор –
Это незыблемый знак – знак, что беда грядет.
Спросишь, когда конец, я прокаркаю – nevermore.
Это тот жанр, родной, когда не намечен финал,
Суть не в развязке, вся соль в перепадах мажор-минор.
Мы в кульминации, где каждой клеточкой чуешь запал,
Ты ближе еще на шаг, но в льдистых глазах – nevermore.
Ты одержимый бес – страстью и жаждой понять,
За что из твоих «прости» был вынесен приговор.
Ты – одержимый бес, ты не умеешь ждать,
«Ну же, стреляй!» А я лишь тихо шепчу nevermore.
Глупый финал, родной, я не люблю концов,
Возвращаю тебе твою боль с жесткой ремаркой «вздор».
Месть за жестокость – снаряд – на безымянный кольцо.
Клянусь ли я быть твоей? Ну, разве что nevermore…