неизвестно, сколько ещё осталось гребсти из тебя золу.
ты всё тлеешь и тлеешь, а я всё качаю мглу.
вот бы дать полёт сжённо-раненому твоему крылу,
чтобы впредь не пришлось умирать учиться.
у меня всё также. также пью и млад
и выращиваю из слёз своих виноград.
он настолько горек, что сразу же попадаешь в ад.
с этим ничего уже не сравнится.
из всего, что есть, ты прекрасно вечишь одно.
ты в меня вливаешь одно говно,
от которого мне мерзко, пакостно и несмешно,
я потом реву и в запое с месяц.
ну а дальше, спустя бутылки, приходит сиё пророчество -
чувство жалости к жизни и тупое моё одиночество.
и сидишь в подъездах и совсем ничего не хочется,
только видишь как умирают ступени лестниц.