«… И летит моя трость прямо в морду его
В переносицу»
Угрюмый, стою в саду – маюсь зеркалом,
Смотрю, как вывихнутые слова падают в печь,
Мне бы взять топор и замахнувшись сказать
Целых слов столпотворенную речь.
Весь избыток любви швырнуть шакальим рожам
Занавеситься грубой тканью лжи и пыли
Я сегодня так странно непохожа
На все эти мнимые поэтические гимны и лыбы.
Власть всегда идет в ногу с загорелыми кожей
Чертит мнимые правила – как ножи
Я сегодня до гибельности непохожа
На все эти малиновофруктовые нимбы и столбцы.
У любви советов перекошена морда лица и страсти
Все подошвы чувствуют себя беглым Ноем
Ворующим у этих – чужих, преданных замлопат
их выстраданное золотыми подвесками счастье.
Яна Богданова, 2013
https://vk.com/public32321626