И ночь глуха,
и небо чёрно.
Но ритм стиха,
как пламя горна,
его меха,
к себе влечёт -
за рифмой рифма,-
упругий счёт;
стихия ритма
куда течёт?
И в чём здесь толк?
Одна словесность.
Так воет волк
на всю окрестность.
Провыл и смолк.
Но волчий вой
там неуместен,-
поэт-изгой
кому известен?
О, Боже мой...