О, как давно не посещал восторг,
не била чувств и слов похмельная горячка!
Развешено так много плотных штор
меж бодростью и предвесенней спячкой.
Я весь застыл, как в лютый холод клен,
заснул в норе, как слеповатый крот.
Когда ж меня покинет зимний сон,
стихи зашепчет в скорбных складках рот?!
Уж марта нового я слышу снежный хруст,
уж и грачи, и солнце, и ветра,
сверкающий от льдинок вербы куст,
и яд тревожных мыслей по утрам...
Далек, далек весенний пересвист,
опять зима грозит всё отодвинуть вспять.
То там, то здесь пробьется жухлый лист,
и незачем перо рукой несмелой взять.
Что принесут весенние шаги?
Проснется ль сердце иль задремлет вновь,
сумеет ли оно как прежде стать нагим
или совсем остыла в жилах кровь?
Пока ж нетрудно чувством управлять -
знать не пришла пора фантазий и стихов,
и карандаш в руке моей опять
застыл, не написав и пары связных слов.
ВТ.