Смеялась
пьяная метель,
напялив
чепчик на бекрень.
Кружила, вьюжила,
шутя
дороги
напрочь
замела,
и
забавлялась,
как дитя,
бросая
россыпь серебра
на задремавшие поля.
Вдруг
невзначай
вообразила,
что долетела
до Парижа!
И
погружаясь
в сладкий сон,
мурлычет нам:
"пардон, пардон!"