Взглядом съедая полночный мрак, плавно вдыхая воздух,
Ты понимаешь, что что-то не так, но возвращаться поздно.
Те кто, хотят чужого, те пройдут по своим.
Если зашёл однажды, то не уйти сухим.
Сильно сжимая холод в руке, сгорая в чужой заре,
Ты, словно щепка в бурлящей реке, пешка в чужой игре.
Нет! Никто не заставил. Путь, сам выбирал, вцелом.
Может быть, подтолкнули чуть-чуть, но мысль сама назрела.
А теперь уже что? От судьбы не уйдёшь и все руки в налипшем красном.
Лучше вместе вперёд, чем назад одному и купаться в реке с балластом.
И теперь мы рискнём своей жизнью опять, чтоб не слететь с колеи,
Чтоб получить заработанных денег и не загрызли свои.
Так ты и думал, всё не к добру. Только посмотри.
Выстрел и крики: "Прячтесь!!!" орут. Пули в ком - то внутри.
Те, кто из скудной жизни хотел, каплю свою выжать,
Стали лишь кучей распластанных тел. Вот... не смогли выжить.
Шорох из тени. Чужие? Свои? Врядли свои. Их мало.
Да... не свои... не стоит зевать. Так уже многих не стало.
Съехал по ржавой прохладе перил, выстрелом хлёстким разбуженный,
Вниз опустился и закурил, но от этого хуже лишь.