Проступит что-то, раньше незаметное,
Собою пропитавшее слои…
Как письма перекладываешь медленно
Простые ощущения свои.
Ну, вот они, как будто не по-гречески.
Это какое ж нужно мастерство,
Чтоб рассчитаться с сыном человеческим,
Как если б вовсе не было его…