Я вчитываюсь в текст, не понимая.-
Что он такое??
Мистика стихов в нем спряталась, но ищет выход…
Где ритм? Его почти не слышу,
И рифмы не цепляют шестеренки певучих переливов содержанья,
И сладу нет в словах – похожести, повтора,
Но мысль легка и мчится речкой пенной.
Поэзия ли? Нежность? Притязание на большее, чем то, к чему привыкли?
Иль не дозволенный порыв сердечный?
Есть искренность во всем, но не гротеск ли?
Святое откровение? Иль сага?
В литературе это называют
Красивым, странным именем Верлибр.
Верлибр, как странник с посохом истертым,
Он входит в дом без правил и без спроса
И что-то шепчет, будто ветру вторит,
Мечтая достучаться до души.
А что же я? А я ему внимаю.
Познать хочу и вновь с собой сражаюсь,
Так непривычен этот облик строчек,
Так угловат каркас свободных строф,
Не сотканный, не связанный и вольный,
Как наши мысли,
как сама любовь…