Мир вам, оставшимся в дожде.
Естественны весна и осень.
Пусть так. Мы большего не просим.
О, где же ты огниво, где?
Всё ветхо в доме. Старый хлам
Меня преследует повсюду,
А солнце – как приправа к блюду
Усталой пыли по углам.
Как шарик, истину ловлю.
Вот, вот ещё одна подача!
Среди сомнений, боли, плача
Живу и всё-таки люблю.
И, наполняя мир собой,
В нём растворяюсь понемногу,
И, сердцем приближаясь к Богу,
Я слышу радости прибой.
И как себя ни убеждай,
Что плод без кости слишком мягок, –
Ложатся строчки на бумагу,
И снова собран урожай.
Стихает боль, уходит злость,
И только взгляд порой темнеет...
Никто из смертных не посмеет
Мне вбить в ладони больше гвоздь.