Мой путь, как пустота в желудке.
Когда сияющий закрыт проезд.
Здесь мой язык, моя печать на слове чутком.
А если вдруг виновно - ставлю крест.
Пусть отделит мой путь зерно от пустобрёхства,
Заумной чужеродной шелухи.
Такого частого слепого резонёрства,
Легко чтоб выплюнуть обиды, как стихи.
Мой путь: боясь и жить, и вечны смерти страхи.
Как между Сциллой и Харибдой на волне.
И, засыпая каждый день, как будто умирать в атаке.
И просыпаться, умирая, словно тень.
И, пусть приелся, но он тут, где в пополаме
Берёза на краю с оторванным сучком.
Он по глазам мне ветерком, как призрака дыханье.
Но я себя не вижу на пути другом.