Доверительно, дальнему, ближнему,
Ничего на душе не тая,
Расскажу от себя, не по-книжному,
Как слагается песня моя,
Как она обретает мелодию,
Что присуща единственно ей:
И грустна, и наивная, вроде бы,
Собирает ромашки полей
И манит бубенцами поддужными
Затеряться в ковыльной степи,
И, зари петухами разбужена,
Луговою росою слепит.
Перелётною птицей уносится,
На девичьих играет устах,
То молитвой душевною просится
Воспарить, прославляя Христа.
Ничего в ней не сыщешь зазорного,
Если даже мой голос картав.
Эта песня – Россия просторная
В сарафанах зелёных дубрав.
Фото с Родины