А если все-таки они припрутся,
Повиснут рыхлыми тушами над Нью-Йорком
Их корабли, и чем вы отбрешетесь - грустью?
Ласковым Божечкой? Божечкой вашим, потертым
В миллиардах молитвенников? Это ли Бог?!
Это ли тот, кто в облаке встал над Синаем?
Благославивший притолку и порог,
Это ли он, безмолвно хранящий Израиль,
Штаты, Россию, Персию... Это ли он,
Зло отводящий морщинистою рукою?
Если они прилетят, вы взвоете про закон.
Впрочем, - пройдет, пропоносив кровавой рекою.