Когда нет темы , нет и смысла .
Раз его нет ,зачем писать?
Без музы , не найти решенья .
И что же ? Просто идти спать?
Я не могу , вошло в привычку .
Создать хотя бы пару строк ,
Пусть больше я о них не вспомню.
Похоже на затвор , курок .
Бах! выстрел , рана , что же делать?
Писать о том как пишут те ,
Которым письменность не кстати.
Хоть мысли есть на языке .
Или о тех кто слишком много ,
И очень пылко говорит .
Порой рассказы сочиняют ,
Добавив себе пару плит .
Весомых или не подъёмных.
Хотя всю юность провели ,
За тем столом где пала гордость
И смысл жизни подмели.
Таких полно , я не мечтаю .
Таким же стать , уж лучше быть
Простым и очень неуклюжим ,
Стелить слова под лун софит.
И вы читаете , с улыбкой .
Быть может с каменным лицом.
Возможно нечего вам делать ,
Или весь день вы молодцом .
Мне надо было расписаться ,
Отметиться на этом дне.
Теперь желаю снов приятных ,
В кровати или на земле.