Жара.
Утро. Семь часов.
День только, только начался.
А летний зной, кажется, и не покидал землю.
Воздух горячий и жёсткий.
Он царапает горло и обжигает лёгкие.
Сквозь белесую дымку на землю опускается жара.
Она заполняет всё вокруг.
Лишь у самой кромки водоёмов остаётся чуточку живого пространства.
Здесь ещё можно свободно дышать.
Это островки, оазисы жизни.
Город превратился в раскалённые каменные джунгли.
Даже асфальт плавится и течёт под ногами.
Солнце, наше доброе, милое Солнце превратилось в палящий раскалённый шар.
Безумие, бред, но надо работать, даже, если это отказываются делать железки.
Человек безжалостен, алчен и жесток.
И природа иногда возвращает нам наше же бездушие.
И это, разумеется, совершенно справедливо…
Жара.
Жара с усмешкой глянула в глаза.
Спросила: «Что, мой друг, тебе не сладко?
А помнишь, по весне, всё как вчера,
Казалось неуютно, даже зябко».
Сейчас бы той прохлады, хоть глоток.
Несбывчивы фантазии капризы.
Усталый отдыхает ветерок,
И снова ждут нас знойные сюрпризы.
Вода, ну хоть единственный глоток,
И больше ничего уже не надо.
Увядшей розы дивный лепесток
Приник к губам в надежде на прохладу.
От зноя гибнут даже небеса.
Покрыто всё белесой грязной плёнкой.
И дней бежит унылых полоса.
Дожди обходят нас опять сторонкой.
И в круге первом, будто бы в седьмом,
Бреду, глотая пыль, сбиваю ноги,
Грущу, и вспоминаю о былом.
Дороги, летний зной, опять дороги…