Забытая лодка по плечи затянута илом,
Просевшую речку легко перемерять веслом,
Избушка паромщика с берега смотрит уныло
На век отслуживший, почти уже сгнивший, паром.
Россия моя, ты скажи, что с тобою творится,
Как реки твои, обмелев, превратились в ручьи,
Как, выплакав слезы, с тоской в пересохших глазницах,
На эту погибель глядят деревеньки твои.
Шумят города, проезжают по трассам машины,
Клаксоны гудят, нарушая дремучий покой...
Неужто же, люди деревни, настолько грешны мы,
Что видеть должны мы родимую землю такой.
Такой сиротливой, что слезы кипят на ресницах,
При взгляде на эти, в проплешинах черных, поля,
Скажи мне, Россия моя, что с тобою творится,
Скажи, что с тобою творится, родная земля!
Еще не устали, к работе привыкшие, руки,
Жива еще совесть( но где-то совсем глубоко...),
А реки мелеют, и гибнут деревни в разлуке,
Как будто с войны не дождавшись своих мужиков...