Письмо незнакомки с трепетом держишь в руках,
Не зная, что будет, если откроешь конверт.
И пульс тихо бьется в уже поседевших висках…
На столько вопросов напрасно ищешь ответ.
А почерк до боли знакомый, не вспомнить тебе
Прошло столько лет, и жизнь пролистала страницы.
Читаешь по строчке о чьей- то нелегкой судьбе…
За окном догорает зимний вечер столицы.
В мыслях, как пазл, по частям собираешь сюжет:
"Девушка в платьице белом сидит на скамейке.
Тот вечер, ты и она… Восемнадцать ей лет.
Вы парой гуляете по освещенной аллейке.
И за руки держитесь, глядя друг другу в глаза,
Клянешься ей в вечной любви - сюжет мелодрамы.
Она с нежностью смотрит, и верит всему, что сказал.
А ты же не знал, что в душе у нее глубокие шрамы.
Раскрылась она для тебя, как тот нежный цветок,
Ты же сорвал его с радостью, очень небрежно.
Не знала девчонка, что можешь быть ты так жесток,
Но смотрела она, как и прежде, влюбленно и нежно."
Прошли месяца, ты вскоре забыл и о ней,
Ведь девчонка была для тебя лишь картинка,
Одной из десятков актрис в забытом театре теней,
В большом океане лжи и интриг, как песчинка.
Беззвучной сонатой для тебя пролетели года
Сидишь у камина, читаешь письмо незнакомки
И строчки «Я очень любила. Прости и прощай навсегда»
Разбили оковы души на обломки.
Ты понял ошибку…Торопясь надеваешь пальто,
И едешь по адресу отправителя на конверте.
Вот дом. Та квартира. Звонок. Но что то не то….
В руки ты берешь свидетельство о смерти.
Идешь пешком к указанному месту,
На холод и на снег, ты даже не взираешь.
И вот оно, подходишь ты к кресту
Что делать дальше ты совсем не знаешь.
На фото та улыбка, что прекрасней нет
А взгляд бездонный, ничего не изменилось
И дата. Вновь считаешь. Восемнадцать лет.
Прежде твое сердце так не билось…