Раны на раны, боль на боль...
Похож Франкинштейн на Любовь.
И демон в каждом, испившем ее,
И снегопад как в палате белье.
Мысли с чувствами в кулаке,
Где выводы зреют в белом мелке.
Событий поток превратился в потоп.
Ты думал, что князь... Для нее ты холоп.
Любовь безрассудна как Судный тот день,
Как в феврале, среди снега, сирень...
Раны на раны, боль на боль.
Снег - редко сахар, чаще он - соль.