Я сочинял стихи когда в меня бросали камни
Я жил тогда, когда был мертв душой
Я добр был, когда был злым созданием
Я был собой когда им вовсе быть не мог.
Я ошибался сотни тысяч раз, но всё же начинал всегда с начала
Мне казалось, что я просто должен жить несуществующей мечтой
И до сих пор я остаюсь собой... совсем упрямым
С желаньем видеть то, что вижу в мыслях
Забыв все те слова,что не дают покой.