Не рождались там мы. И не мы умирали.
Этой первой весны ты дождешься едва ли.
Если солнце раскрасит мир не белым, а черным,
Будешь думать, что значит, станешь мило-покорным?
Или действовать будешь, разбираясь по ходу,
Под себя подогнав и людей, и природу?
Что ты скажешь ему, одуревшему солнцу?
Что в его ты плену, что осталось - в оконце?
Что тебе помогают только тучи и ветер?
Что тебя не спасают, даже если заметят?
Что земля обгорела, что жизни в ней нет,
Что совсем не ее этот саженный цвет?
Только этого хочет дневное светило.
Ты подумай-ка ночью, почему всё так было?
Не изранено солнце? Не предано кем?
Может, это и есть весь источник проблем?
Может, это ему противно и больно?
Алым цветом по сну, да ударом в "спокойно".
Если хочешь помочь, смастери себе крылья.
Может быть, как Икар. (Говорят, стало былью).
Ты, конечно, сгоришь. Ты не первый, ведь знаешь.
Но зато долетишь. И, быть может, исправишь.
Солнцу тоже нужны и поддержка, и помощь.
Долети. До весны. Обязательно - в полночь.
И когда-нибудь кто-то скажет, грустя:
"Спасибо, мой милый. За жизнь. За себя"
Не рождались там мы. И не мы умирали.
Олди пишут, что мертвых вообще не бывает.