Несколько дней
воздух был таким густым и сладко приторным,
что хоть режь ножом его,
словно прошлогодний липовый мёд.
Нос, будто он парфюмер,
улавливал все запахи,
испарявшиеся отовсюду:
цветущие липы, раскалённый асфальт,
сохнущая без влаги трава,
потные и измученные жарой люди…
И, где-то громыхающая, гроза
ожидалась всеми,
как манна небесная…
Листва шептала из последних сил:
«Питьпитьпить….»
Птицы носились вблизи от земли,
собирая свой богатый ужин
из мошкары и комаров.
В воздухе уже звенели
благословенные нотки дождя…
Но он обходил стороной.
Этот звук…
Несущийся сломя голову ветер.
Уж он-то принесет желанную
и благословенную влагу!
Но грохота много, сверкающих молний
ещё больше, а вот на выходе –
редкие и скудные капли.
Неужто и сегодня будет жалкая пародия на дождь?
Нечем дышать…
Это не воздух.
Это газообразно-жидкая смесь,
которая липко обнимает тебя,
забивает лёгкие,
и ты чувствуешь себя
рыбой,
выброшенной на песчаный берег.
Дождяаааааааааааа!!!!!
О, да!
Вот он! Сплошной стеной!
Такой, что закрывает дом,
стоящий напротив!
Потоки воды, скользящие по дорогам!
И ветер, освежающий
дыхание раскалённого города…
Аминь!