Картины пишут маслом, акварелью
Скульптуры льют из бронзы иногда
А жизнь пишу я кровью смело
Её не много – хватит лишь на раз
Вы скажете? А как же менестрели?
Они и пять напишут не скупясь!
То лишь эскизы, сделанные мелом
Там кровь лишь в точках, да в обрывках фраз
Там кровь чужая, из каморки старой
Где целый склад, палитр и холстов
Она свернулась, выцвела когда-то
И ей картиной стать не довелось
Моя же жизнь – то гобелен прекрасный
Слезами я его умою не скупясь
Он засверкает бриллиантом ярко
Он будет лучшим, для меня, для вас!
В моих руках игла – обломок сердца
И сквозь неё течет всё дальше нить
Веретено в младенчестве отпело
Сама судьба мне приказала шить
Сам рок вручил мне в руки кисти,
И Бог нахмурясь молвил «Ты жива!
Твоя работа – вечный танец жертвы!
Твори для тех кому ты не нужна!
Твори, пусть это будет сложно,
Не опускай измученной руки.
Я отплачу тебе за все разлуки,
За все разломы, и разрывы на пути.
Ты дочь моя, ты – я, и мир, и слово,
В тебе есть все, и нет же ничего.
Тебе открыто всё, все двери и дороги,
Не бойся жизни, а бери своё!
Пусть позабудешь ты меня, как только
Нога твоя коснется плит земных.
Я буду ждать, тебя моя дочурка,
И ты вернешь мне сломанную кисть.
Иссохнешь ты и выплачешь все слезы,
И огрубеют руки ,что были нежны.
Твори – пока живешь на свете!
Как в первый и последний раз твори!».