Для кого-то стихи писать простого проще.
Я же мучаюсь над каждым словом,
Как бы сделать его изящнее, тоньше,
Да слоги считаю снова и снова.
Наверное, моё призванье - проза.
Что сложного? Сел и пиши спокойно.
Да вот засела в сердце заноза
"Хочу поэтом быть!" (причём достойным).
Друзья говорят: "Не каждый может",
Но я ведь не каждый! Я гораздо лучше!
И тут же мыслишка коварная гложет:
"А лучше ли?", - и вновь я мрачнее тучи.
И рифма нейдёт, и ритм сбивается,
И всё стихоплётство вкривь да вкось,
И злость из глубин души поднимается:
"Да нахрен мне творчество это сдалось!"
Завидую тем, к кому ночкою тёмною
Никто не приходит, кроме сна здорового.
Я же страдаю тут с музою томною,
Капризною бабой цвета лилового.
Глаза закрываются, в голове каша
Из образов, мыслей, слов вертится.
А на бумаге выходит параша,
Из предложений нелепая мельница.
Всё. Не могу больше, силы оставили.
Даже пытаться больше не хочется.
Вот и остатки мыслей истаяли...
Муза опять без стихов перетопчется.