Есть слишком сокровенные слова,
Которым слишком тесно на бумаге.
И этим утром пасмурным (без сна),
Быть может, наберусь чуть-чуть отваги.
Нет музыки прекраснее дождя,
Струящегося по холодным крышам...
И, по безлюдным улицам бродя,
Я ничего, кроме грозы не слышу.
Есть сонная, туманная пора,
Когда весь мир как будто замирает.
И каждый вдох у каждого ребра
Полёта ощущенье оставляет.
И кажется, что всё должно быть так:
Наполненные влагою деревья,
Гуляющий по комнате сквозняк,
Неровною строкой стихотворенье…
И слишком сокровенное внутри,
Что хочется писать, слов не касаясь!
Гореть, не зажигая фонари,
Любить всею душой, не признаваясь.