это стихотворение должно быть про ночь,
но мысли вылетели прочь,
как стая перепуганных дроздов
из мира моих снов.
мои руки по прежнему холодны,
вены на запястьях видны.
но только не в ультрафиолетовом свете,
не в клубном туалете.
блин, прости за эту рифму
но ты же знаешь - этот свет для наркоманов.
не попадаю в мелодию по ритму,
по ритму чтения
твоего сердцебиения.
у меня ведь нету специальных аппаратов,
для записи этих ударов.
может, перестанешь цеплять на тротуарах
худшие плоды моих кошмаров?
может, перестанешь таскать меня в разнообразных бульварах
выискивая среди тонн серых экземпляров
одну единственную книгу,
что бы дочитать ту самую, осточертелую интригу.
Постоянно, постоянно ты находишь причину
по которой я тебя обязан простить,
как ни в чем не бывало любить.
А вот на самом же деле,
ты любишь
совсем другого
мужчину.