Успокойтесь поэты, вам выпал тот сладостный жребий
Кем-то брошенный свыше, воспетый и проклятый дар,
Неизвестно зачем наяву заставляющий бредить
Непослушной строкой, когда кажется - все, и тогда
Тьму раздвинет рука и замрет над притихшею клавой,
Меж извечных вопросов - "как, собственно?" и "на хрена?"
Охмурять этот мир и его проходящую славу,
Сокрушаясь о нравах и, самую чуть, временах.