Пиши, не жалея бумаги, чернил, электричества, строчек, знаков,
Пиши, не жалея тех, кто будет читать, узнавать себя и тихонько плакать,
Пиши, ведь так много слов помещается в маленьком и беспомощном человеке.
Пиши. Мы умрем, а слова твои звездной пылью останутся где-то навеки.
Протирая пальцем опухшие веки,
Читая вещие сны и случайные знаки,
Пиши про то, как на заре
В росистой высокой траве
Распускаются маки
Ты крепко сжимаешь в руках перо,
И то,
Что оно говорит перед смертью тебе,
Перед тем, как ты задушишь совсем его,
То и станет прощаньем твоим с угасающим прошлым.
Помнишь, ты называл себя раньше безбожным,
А теперь молитвою строчки твои струятся.
Тебе часто снятся
Губы той девочки, что читала вслух все твои записи, посты, листы.
В том, что ее теперь нет, виноват не ты,
Но пиши.
Пиши
Для ее далекой души.