Как часто со штыком наперевес
проходим мы сквозь собственную душу,
деля напополам, подобно груше,
её неоднозначный интерес
к тому, что совершается и будет
стократно совершаться после нас,
когда проглотит время барракудой
наш предпоследний на планете час!
Какая нерешительность ума,
какая относительность во взглядах --
сегодня мир -- постылая тюрьма,
назавтра -- транспарантом на параде!
Глотай и пей дозволенное чувство,
сверх чувства тоже можно наливать,
на хлеб Любви намазывая густо
печаль или цветную благодать.
Есть раздвоенье сполохов души,
непониманье близкого по духу,
желание чего-то совершить
с претензией на свет, а не на сухость,
но нужно победить самообманы,
вращённые в нас с детства,
и смешно
грядущее предугадать заране,
когда предчувствий в нас не вращено.
И всё равно мы катимся вперёд,
сознанье отделив от подсознанья,
баюкая "авось!" и "повезёт",
отбрасывая боль и причитанья.
На то и жизнь, чтоб к вечности стремиться,
и в то же время прахом пропадать,
деля себя на равные частицы,
по сути, неразъёмные всегда...