Стою на берегу Лобани…
Так и сбываются мечты!
И предо мной, как на ладони,
То место, где родился ты...
Вот церковь… двести лет ей, больше.
Давно крестили тебя в ней…
Твоих сестёр, старшего брата…
В чём, свод-свидетель, цел посей…
А купала её, как сито…
Лучами солнца прожжены.…
И лишь кресты стоят над ними,
Святейшим жить освящены…
Я бережно возьму землицы,
Как память, с Родины твоей,
И на погост снесу, посыпать
Тебе и бабушке моей…
Посыплю, молча на могилы,
Твоим - и брату, и сестре…
Но раньше всех, я той посыплю,
Что вечным сном спит в Пулкове:
Младшей сестре и астроному,
Чей след теперь по небосклону
Планетой, с именем BRONNINA,
Прольёт свой свет в Лобань незримо…
Стою с волнением, вдыхаю
Чистейший воздух этих мест,
А он пьянит и расслабляет,
Как будто, я родился здесь…
Будто когда-то, прикасался
И к этим травам, и к цветам…
И слышал пенье птиц, а так же,
Мне ведом выговор сельчан…
Всё это - ты, твои рассказы
О малой Родине своей
Меня подвигли побывать здесь,
И вот, - в Лобани я твоей.
Хочу запомнить её воздух,
Что с запахом медовых трав,
Жужжанье пчёл, слепней липучих,
Дорогу, речку… ты был прав:
Чудесный край – кусочек рая!
Жаль, что осталось от села
Полсотни жителей… так мало,
А, ведь в нём… тысяча жила…
Несправедливо, что забыта
Редкой природы красота…
Не слышно здесь детишек крика,
Лобань без них, как сирота…
И всё ж, я рад, что прикоснулся
К истокам и к корням своим…
Быть может, вновь сюда вернусь я,
Быть может, с внуком, не с одним…