Дымок струиться к небу вверх,
Ему не трудно, он же легкий.
Вот мне б, сбежать от этих стерв,
И пошлой, злой, пустой попойки.
Но я не легок на подъем,
Как дым вонючей сигареты.
И мы с гитарой снова пьем,
За ту, того, еще за это...
Как трудно в возрасте моем,
Найти характера остатки.
Сейчас, еще чего споем,
Да может и отпустят спатки.
Наверно нет, тут зависть снова,
Как растворился сизый лихо.
Все меньше, есть во мне святого…
Все больше от больного психа...