Я живу своими днями, но чужими вечерами,
Вечерами судеб разных, то унылых, то прекрасных.
То играю с ними в прятки, убегая без оглядки,
То молчу немою рыбой, то трещу без перерыва.
Мудренее все же утро, просыпаться правда трудно
Днем отточены все мысли, что вчера меня так грызли,
Завожу беседы с кем-то, получаю комплименты,
То о помощи прошу, то сама помочь спешу.
День как день, живу свободно, говорю о чем угодно,
Завтрашний или вчерашний, прошлогодний, настоящий.
Но как вечер на пороге, ухожу в кювет с дороги.
Каждый раз он непривычный, взбалмошный или обычный.
Нет прогноза у меня, что же ждать в конце у дня?
Я за то ему и рада, что мне вечер как награда,
После важной суеты, с ним всегда легко, на ТЫ.
Я живу своими днями, но чужими вечерами,
Отчего ж они чужие? Спрашивают все родные.
Оттого что в них порою, я увлечена игрою,
Как костюмы примеряю, жизни тех, кого играю.
Эти роли скоротечны, мимолетны и не вечны,
Я их быстро выбираю, словно нить в иглу вдеваю,
И прожив их, в тот же вечер, строчки льются быстротечно,
Так рождаются стихи, как вуаль порой легки,
Или строгие как смокинг и улётные как допинг.
Главное когда пишу, жить быстрей я не спешу,
Покидает день пространство, света захватив убранство,
Я снимаю свои маски, закрываю двери в сказки
И укутывает плечи, мой родной уютный вечер.