Порой,
Промозглой свинцовой порой,
Когда умирает природа,
Мне кажется - скоро со мной
И с нами случится все снова.
Когда будет выжжено небо
Осенним холодным огнём,
С агонией кончится лето,
Мы все вслед за ними уйдем.
Мне кажется, мир на пороге
Чего-то большого, как смерть.
И я не могу судить строго
Того, кто готов умереть.
Не знаю, как много людей
По этому изголодались,
И много ли жаждут скорей,
Чтоб только руины остались.
И мне из угла и не счесть
Людей, удостоенных смерти -
Кому уготована честь,
Кому предназначены плети.
Наш мир погибает давно,
И мы для него - словно черви,
И мы для него - все одно,
Последним падёшь или первым.