Зачем-то снова в дом приходит утро, не просыпаться бы, а то нахлынет, конечно, Бог придумал очень мудро - из ложки щедро сыпать выходные. Вздохнёт на полке деревянный слоник, он нас с тобой давно не судит строго, ко мне ты не потянешься спросонья, не разогнать мне снов твоих тревогу. Совсем неважно, позовёшь ли замуж, тебя обнять бы, время - как застыло, я так хочу увидеть твою маму и ей сказать: - Спасибо Вам за сына. Не падай духом, всё отлично, слышишь, я буду ждать тебя, как ждут Мессию, святое право - быть к тебе поближе я вымолю молитвами простыми. Разлука наша - сволочная дама, листает писем горькие страницы, я так хочу увидеть твою маму и в ноги ей за сына поклониться. Зачем-то снова в дом приходит утро, не просыпаться бы, а то нахлынет, нам друг от друга ( глупо или мудро) из ложки Бог отсыпал выходные.
Привычный голод утром нас разбудит, глумясь дождём над душами родными. А бог никак не сварит кашу буден, в своей харчевне тешась выходными. Но манит свет меня небесной манной в свои мечты зарыться с головою, как обниму тебя и как при маме я назову тебя своей женою. А по утрам смотреть твои прогнозы, и с дрожью ждать распахнутые настежь твои стихи, восставшие из прозы значков сплошного серого ненастья... Плывя под ним в корабликах бумажных, мы так смешно клянём свои изъяны, что и судьба не сдержится однажды, совсем, как в сказке той про Несмеяну, на наши мины глядя, улыбнётся и, как детей, нас на руки поднимет. И этим утром будет столько солнца, что мы с тобой полюбим выходные...