я не сетую на тяжбы
дней, в которых сыр мой полдень,
прибегал я к струнам дважды
в каждый вечер. Память бродит
до сих пор в сопоставленьях
дён, видавших легкокрылость
в лёгкий зной моих растений
с этими… они не в милость.
белый Свет… моё спасенье…
Кружева в раздольном небе.
Будто в холоде осеннем
мой июль листву теребит,
не до свадеб будто веткам,
ранее сплетённым. Всуе..?
голос птиц я слышу редко,
лишь своииим…
июль рисую…