на спинке стула седина вершин заснеженных озер,
художник, чтец и музыкант несут палитру на костер.
бездвижен путь, с горчинкой ночь, запястья спутаны узлом.
в полынном поле маяки бросают тень на отчий дом.
мой мир, прекрасный и большой, вдыхая сотни ароматов,
я постучусь под утро в дверь, в надежде, что мне будут рады.
я прислонюсь к стальной стене, пронзенный холодом до слез,
а мама мне не даст упасть, целуя прядь моих волос.
XXIX/6/II0!3