Белее снега лист молчит,
перо заточено. Пиит,
о чём, о ком в строках слова,
о судьбах, чувствах на века.
Исписанные - рай и ад,
осенний сумрак, листопад,
прозрачный день и ночь зимы,
и бесшабашность кутерьмы
весенней прихоти капель,
и соловья в июне трель,
и разногласье чувств рекой,
и жизнь то светом мглой, - постой.
Искало счастие слова,
но оказалось - ерунда,
оно без музыки, без слов,
оно, как сон, как след шагов.
Рожденье счастья сеет миг,
познавший горе, грусть, постиг
надежды-веры волшебство,
они, как в терпкое вино
вселяют музыку и свет,
укутав вечностью побед
над лихом. Проронив слезу
спектакли жизни набегу
не зная смерти, жизнь зовут,
там есть и пряник, есть и кнут,
и есть восход, и есть слеза,
и есть, как говорят - судьба