Сегодня утро выдалось слегка такой фальшивой мрачной паутиной. Укусит муза ведь наверняка, но строчки эти будут вновь рутиной. Поэт бы рад молчать в душе своей, но как молчать, когда венчает слово (какой там ямб, какой там б..., хорей), порыв души опять лежит в основе. И у него на пару сотен дум, всего одна проскальзывает рифма, не муза, а мучительный "Гапон", а может просто время мира вышло.А может просто слишком много тайн...Как губка все впитал рассудок. В его мечтах включен всегда on-line, хотя от сухомятки рвет желудок. Пройдет по улице, роняя свой покой, меж бутиков и призрачных желаний. Потеребя трясущейся рукой лопатник свой, устав от ожиданий. С утра работа - просто нету сил, а вечером слегка потертый томик, и свет на кухне в полночь погасил, ведь душу рвать привычней на балконе:"И много ж их таких душой больных,измученных под гнетом чистой правды, всю жизнь свою вложив в капризный стих. И только этим лишь они богаты..."
Не погасить в душе немой огонь, который будит столько откровений... И, посмотрев на потную ладонь, он улыбнется в час своих прозрений.