Как трудно порой признаться в чувствах.
Ты мучаешь себя всей этой болью.
Пытаешься повеситься на старых люстрах,
Но твои раны покрывают солью.
Ты пишешь "будь со мной" с огромным страхом,
Надеешься на лучшее, но зря.
Надежды рушатся мгновенно, будто прахом
Развеется последняя заря.
Мне плакались в жилетку сотни судеб,
Мол, нет романтики в ужасной мгле.
А я, скажите, не романтик, люди?
Но мрут подобные в безмолвной тишине.
Романтик-обделен судьбой с рожденья:
Ему позволено писать и много пить.
Он разучился принимать решенья,
Он может только средь фантазий быть.
Мечтать о будущем, в котором хорошо живется,
Где фильмы смотрятся с любимой у плеча.
Но быть никчемным таковому остается
И убиваться мыслями ночами с горяча.
Романтика никчемна в наше время,
Тут правят только деньги или власть.
Здесь не посеять искреннее семя.
Романтики не могут биться в масть.
Сколь много пройдено любовных переписок.
Но для таких ответ всегда один:
"Прости, но ты не входишь в мой любовный список
Люблю того, чье сердце состоит из льдин"
А после эти судьбы мне в жилетку плачут,
Мол, нет романтики в ужасной мгле.
Наверно, зря мной этот путь был начат.
Помру и я в безмолвной тишине...