В моей клетке не пишутся письма
И герань не желает расти.
Бьются в стёкла осенние ветки,
Мне же слышится эхом: "Прости".
Пыль ложится махровой завесой
На одежду, посуду, дела...
Был когда-то я жутким повесой,
Я не знал что ты рядом жила.
Что ходила ты лёгкой походкой
Мимо окон и мыслей моих,
Я ж был занят одной нервотрёпкой
И не верил в судьбу для двоих.
Ты ж открыта была и со мною
Ты делилась своей чистотой,
И мечтою своей голубою,
Будто нашей с тобою мечтой.
Называл тебя маленькой птицей,
Ведь тогда ты была для меня -
Несмышлёной, доступной синицей,
Я же в сети ловил журавля.
Вот за это, наверно, расплата -
В облаках затерявшийся путь.
Больше к прошлому нету возврата -
Невозможно синичку вернуть.
2002г