Я существую. Нет, ну правда,
Просто я - синус 180 градусов.
Я просыпаюсь каждое "завтра",
Чтоб полить хоть один из кактусов.
Во мне бесноватое "пусто"
Колеблется, еле дышит.
От этого очень грустно,
Ведь это никто не услышит,
Никто не прочтет в журнале,
В какой-нибудь книжке новой,
Ни, даже, в оригинале.
Ни завтра, ни днем в пол второго.
И если кулак бьет о спину,
То слышится мерный гул.
Не так как у Тарантино,
Который не кстати уснул.
А все потому, что кто-то,
Примерно в 7.20 утра,
Собравшийся на работу,
Не знал как мои "дела".
Не знает, о чем мечтаю,
Не знает то, чем живу,
Какие я книги читаю,
Какие я песни люблю.
Нет-нет, не виню его, что вы.
Но просто устала уже
Всю жизнь запирать на засовы
Обломки всех просьб в душе.
И даже совсем не больно,
Ведь я теперь просто как синус.
Такая вот жизнь-аксиома,
Один очень жирный минус.