Берётся штук сорок эпигонов Бродского побеспомощней,
На мужчин надеваются фраки, а на дам – что попало.
Зрители приковываются к сиденьям, как овощи,
Чтобы не так разрушительно их накрывало.
Эпигоны один за другим пусть толкают свои телеги
Про «мы все умрём», «не имеет смысла», «все люди – крысы»
Или что-то унылое об искусстве, природе, побеге...
Не ищите меня ни на сцене, ни за кулисами.