Мне говорить не хочется очень,
О том, что верю в чистоту всех наших поступков, слёз.
О том, что между твоими губами и словами и многим прочим,
Я бегу, то в зад, то вперёд, как бешеный пёс.
После большого веселья,
Твой миленький плащик покажется растрёпанным кителем,
Среди гладко выглаженных одёжек и шёлкового постельного,
Твой mon ami вдруг станет тебе чуть омерзительней.
На холсте среди ярких красок,
Увидев своё отражение, смирение, покой, быть может,
Почувствовав бурю, закрыв свой маленький ящик для масок,
Ты полюбишь простые линии, где-то под кожей.
Мне говорить не хочется очень,
О зелёных глазах, подбитых коленях, разлуках, о дружбе.
Всё это горит внутри, я чувствую это, и между прочим,
Подтверждать это словами нам с тобой и не нужно.