Я записал свою любовь,
На клеточный листок.
Привычно выстроил из слов
Колонны ровных строк
И вот, лежит передо мной,
Бумажный мавзолей,
Там слышен плач, и ветра вой,
Да ржавый лязг цепей...
А, в самом сердце, где сокрыт
Венок увядших роз,
Все затихает - лишь трещит
Свеча, роняя, воск.
Так зыбок тонкий огонек -
Так хрупок, самоцвет.
Но целый мир согреть бы мог
Его дрожащий свет!
Я помню день, когда пылал,
Он ярче сотни звезд.
И птичий хор вокруг звучал
В саду цветущих роз...
Довольно! Я схватил листок
С желанием порвать.
Уже скатал его в комок,
Но развернул опять.
Тогда, я в письменном столе
Открыл, как будь-то гроб,
Тяжелый ящик, весь в смоле.
Бумаг измятых сноп
Лежал, и словно ожидал
Собрата своего.
Но я их тотчас же убрал -
И положил его!
Пускай любовь моя теперь
Лишь на листке живет.
А этот ящик только смерть
Потом вам отопрет.