В церкви при зажжённых свечах стянут воздух лампадным дымом.
Ты надеешься вернуться завтра вслед за сигналом радиоэфира.
Вернутся отголоском, эхом, призраком из прошлого, чьим-то смехом.
Лишь бы вернуться назад и проснуться необходимым человеком,
Должным этому миру хотя бы ещё один выдох,
Снять груз, что лежал на плечах, поселиться с пылью квартире,
Где будут ждать, и о тебе будут знать все соседи.
Всего лишь вернуться назад, не обязательно завтра, хотя бы в марте или апреле.
Хотя бы просто заезжать ненадолго, как в отпуск, появляться дрожью.
И чтобы помнили и держали в сердцах, на полках фотографии, всевозможно.
Чтобы говорили «привет» и улыбались в любом удобном случае.
И чтобы очередь бесконечно тянулась, и ты, чтобы мучился
От ожидания, от своих ошибок, от новых натирающих ноги ботинок.
И главное, чтобы любить и быть любимым тем, кто смеялся с тобой,
Делая очередной глупый снимок на набережной, около каких-то башен.
Да только земля настойчиво сдавливает с тобой деревянный ящик.
И ты дальше, и ты в помине… и вроде бы должно быть страшно
Лежать одному в могиле…
А сверху холодный мрамор, а сверху сосны и синее небо.
Ты надеешься вернуть завтра, в марте или апреле.