Мы в жизни этой что-то значим,
Когда творим, а не батрачим,
Когда чины, награды, званья
Не затемняют в нас призванья.
Пускай иной глядит с насмешкой,
А циник именует пешкой -
Себе мы цену знаем сами
И не воюем с дураками.
Нас "бьют", стыдят, и ждут покорства,
Грехом гордыни мнят упорство,
И, «по-отечески» внимая,
Твердят своё. Не понимая…
Нет, мы в героев не играем
Мы ждём, волнуемся, страдаем,
Рубцы обида оставляет…
Но сердце в нас не остывает.
Что ж, кто-то буркнет: «Пафос! Хватит!
Работой это мы зовём!»
Себе ли лгать? Бывает, платят.
А мы работою живём!