Я любила бы писать стихи,
если б было море под окном,
если б каждый день я не умерала с тоски,
если б не был мне город знаком.
Я любила бы думать о рифме,
если б сонным сомом была в море
или птицей, живущей на воле
или радугой цветущей над полем.
Я могла бы быть статным поэтом,
если б талант был в этом,
была если б я Маяковским,
то не шутила бы плоско.
Я бы любила писать стихи,
но спасибо, я лучше спою
вашу любимую песню тоски.
А поэтом я стану в раю.