В безмолвии своем прекрасен Мир.
Во многом скрыто то, что нам не видно.
Не всем дано услышать шепот лир,
Лишь избранным, как не было б обидно.
Поет многоголосьем шумный лес
И клен щекочет листьями березу.
Не облака, а вата, как навес,
Не дождь идет, а неба это слезы.
Не травы, а ковер покрыл поля,
Не радуга, а мост играет светом.
А пух летит - седеют тополя...
Не листопад, а письма без ответа.
Весь мир кричит в безмолвии своем,
"Вещей в себе" кружатся хороводы.
Души твоей частичка есть во всем,
Как в душах есть частичка от природы.
Не всем дано увидеть этот Мир,
Лишь, избранным, как не было б обидно.
Не все услышат тонкий шепот лир.
Во многом скрыто то, что нам не видно.