Споткнулась жизнь, часы ломаются
И ни вперёд, и ни назад,
А с «фэйса» пудра осыпается
И как-то зелен виноград.
Повисли мысли паутинами,
Старей, чем вечная Коко
И «нет, мне, мира под оливами»,
И ждёт Кораблик дураков.
Масштаб души до точки съёжился
И вектор взгляда не велик,
И зеркало мне корчит рожицы,
А, может, просто нервный тик.
Жизнь в чёрно-белое окрашена
И где-то Бледный Конь заржал…
Уеду, к чёрту, в Простоквашино –
Матроскин нынче приглашал.